Somos tan importantes como nos quieran hacer creer

Una vez me dijeron que sin mi no hay yo, y esa frase me hizo caer en la cuenta de que quien más me necesita soy yo misma. Yo misma y nadie más.
Me parece tan divertida la manera en que pensáis que sois indispensables, pero que sin ti seguirá habiendo amaneceres, igual que sin mi habrá muchas más puestas de sol. Y aprender a valorar lo que uno supone para el resto es tan importante como saber que cada gramo de alegría que dependa de ti será un lastre en tu conciencia. Y cada lágrima que consigas hacer brotar será un peso en tu pecho.
Claro que importamos, no estoy diciendo lo contrario, no me malinterpreteis. Y dependemos unos de otros, en eso se basan las relaciones humanas. Pero por eso mismo, porque somos personas, somos efímeros, y antes o después vamos a desaparecer. Para siempre, por un rato o de manera indefinida, pero entramos y salimos, muchas veces sin hacer ruido, pero siempre con la intención clara de alejarnos. Tenemos la suerte de que duramos más que las flores, o que las moscas. Y esa durabilidad nos da la posibilidad de hacer cosas grandes, tan grandes como descubrir una vacuna o matar a miles de personas. Y ahí es donde está el fallo. No somos conscientes de lo poco que importamos como ser pero de lo mucho que importa lo que decidamos hacer. Y diréis no todo detalle es importante, pero si, hay que medir cada palabra con regla, como si de un plano se tratase, porque nunca sabes lo que otros pueden entender.

Somos tan importantes como nos quieran hacer creer.

Cachitos

Recuerdos, estamos hechos de recuerdos. De todo aquello que hemos vivido y sentido. De cada experiencia vivida y contada. Estamos formados por todas las personas que han estado a nuestro lado, las que se han ido y las que continuaran para siempre. Estamos hechos de todo aquello que nos ha emocionado, nos ha hecho reír, nos ha asustado o nos ha enamorado. De todos y cada uno de los recuerdos que guardamos y de aquellos que hemos olvidado.
Estamos hechos de momentos y situaciones. De cada noche de fiesta, y de estudio. De cada día de playa, y de cada día llorando una pena. Estamos hechos de cada persona con la que hemos compartido un minuto y con la que hemos compartido horas. Formados por los regalos recibidos, los besos en la nuca y las sonrisas a media hasta. Estamos hechos de cada herida en la rodilla y por cada vez que nos hemos levantado.
Estamos hechos de cicatrices (las que se ven y las que no). De golpes y abrazos. De amistades rotas y de relaciones fallidas. De llantos y orgasmos. De dolor y pasión. De luces y sombras. 
Que al fin y al cabo todos somos polvo de las estrellas, formado por miles de cachitos y recortes de nuestro mejores (y peores) días.

V de Vagina

En qué momento por el hecho de ser mujer he aceptado ser sobada, piropeada o juzgada. En qué momento por el simple hecho de tener vagina me ha de parecer aceptable que quieran hacer miles de guarradas conmigo y encima tenga que aguantar que me las digan. Cuándo me avisaron de que debía disculparme por tener la regla y que a los demás les de asco, y de que tener más de una 38 no es aceptable. Que me lo digan, que me expliquen en qué momento ser mujer se convirtió en ser el sexo débil, y por qué ser juzgada por como visto o cuanto peso tiene que ser mi día a día. 
Porque la verdad no creo que sea la única que está harta de que le toquen el culo y nadie diga nada, que a todo el mundo le parezca normal, que alguien levante mi falda y sea incluso gracioso. Perdón, pero es que si voy así vestida es porque me gusta a mi, y si me maquillo es para verme mejor yo. Que a mi calentar o no tu polla no me preocupa, y mi mundo no gira entorno a ella. Si tu piensas desde ahí, el problema lo tienes tú, y si yo enseño una teta no es para que me des tu opinión, porque si me importara, ya te la habría preguntado.
Ah, y si te parece normal que un viernes cualquiera te metan mano en una discoteca, el problema quizá no es solo del gilipollas que lo haga.
Quiero saber en qué parte del contrato ponía que yo aceptaba todo esto, rescindir del mismo y la hoja de reclamaciones, por favor. 

Politiqueo

Se les llena la boca diciendo que trabajan para nosotros, que son trabajadores del pueblo que trabajan por y para él. Y no hablo de un partido X en concreto, no estoy hablando de defender unos valores más o menos conservadores o una tradición o bandera. De lo que hablo es de tener dignidad, de saber cual es el lugar de cada uno en cada momento. No vale el asegurar que no se sabía nada, que no se estaba al corriente de las facturas. No vale decir que cómo no iban a aceptarse regalos hechos con la mejor intención, o cómo iban a ignorarse invitaciones a los sitios más lujosos.

De lo que hablo es de ser más humanos, sin contar con la parte egoísta del ser, y recordar que de su trabajo depende la vida del resto de ciudadanos para los que dicen trabajar. Recordar que cada euro que se apropian indevidamente (no usemos el término robar, podríamos agredirles) es una agresión directa a la economía de un país, municipio o ciudad. Países, municipios y ciudades donde habitan personas que dependen, en cierto modo, de sus decisiones. Y lo fácil es vivir en la abundancia, porque mientras no sea mi familia la que no tiene qué comer o cómo acceder a los estudios todo va bien. Porque qué bonito es un "Lo siento, no volverá a ocurrir", pero mientras yo comía en restaurantes de cinco tenedores había gente buscando comida en un contenedor. Que claro está, ser político es un trabajo como otro cualquiera, y hay que cobrar por él, pero no es necesario que el sueldo sea desorbitado, ni que los viajes familiares se incluyan en el presupuesto del ayuntamiento, y creo que los trajes tampoco cuentan como uniforme laboral. Además, decidme cuantos carteros, profesores o enfermeros pueden no acudir a su puesto de trabajo porque tienen que ir a la peluquería, o cuantos abogados conocéis a los que su empresa les pague 3000 euros al mes si tras despedirlos no encuentran trabajo. 

A las personas lo que nos gusta son los desfiles de moda, no los paseos hasta la puerta del juzgado. Nos gusta tener un representante que no de vergüenza y sea capaz de componer dos frases seguidas con sentido. Nos gusta que quien está al mando de nuestras ciudades pueda aguantar más de tres minutos sin un copazo en la mano. Y lo que más nos gusta es que no nos engañen, aunque no lo parezca por los resultados electorales. 

Ella

Todo el mundo me dice que la mire, que es buena para mi. Que alguien que aún teniendo esa fachada es tan dulce por dentro solo puede aportarme cosas buenas. Me dicen que la escuche y la mime de vez en cuando. Que aunque yo no lo sepa me quiere mucho y todo lo que hace es por ayudarme. No entienden cómo es posible que yo no lo vea, y no lo dicen, pero yo se que piensan que estoy loca. No paran de recordarme que siempre ha estado ahí y siempre estará, y que por mucho que intente librarme de ella nunca me dejará sola. La verdad es que yo a veces le tengo un poco de miedo, y además no consigo ver todo eso que dicen que tiene que es tan bueno. Intento observarla desde la distancia, pero me es imposible, estamos tan unidas que nuestras costillas se enredan y las respiraciones son una. Todos dicen que solo con su sonrisa conseguiría calmar huracanes, y que aunque no quiera verlo, es quien más me quiere en este mundo. Me han repetido mil y una veces que nunca la abandone, porque todo lo que le pase repercutirá en mi también, y que si pienso que ignorarla es la mejor opción, estoy muy equivocada.
No conseguía ver nada de esto hasta que un día me la encontré de frente, en el espejo, y entonces lo vi (me vi).

Lo que está muerto no puede morir

Nada ni nadie puede hacer daño cuando solo quedan los trozos de cristal rotos que alguien no recogió la noche anterior. Mucha fiesta y poco aguante, pensarán algunos. Pero entre cortarme mil veces o no recogerme tengo que decir que el olor a sangre no está tan mal, y que el reflejo en mis pupilas del agua teñida de rojo hasta me da un toque interesante.
Y claro que prefiero las rosas secas en botellas vacías (y enteras), pero que si tengo que volver a derramarme, quizá sea la última vez (y lo de jugar a la ruleta rusa prefiero dejárselo a los profesionales). Que cuando se rompe el primer pedazo, igual corta a alguien por accidente, pero en el momento en el que solo quedan un par de trozos medio resquebrajados, para ese momento, ya no queda nadie. Todos han aprendido la lección y se han ido tan lejos como han podido. O se han quedado todo lo cerca que han sabido fingir. 
Dejemos la falsa modestia a un lado y admitamos que no somos tan perfectos como pretendemos hacer creer. Si vas a recoger los cristales, córtate tan profundo que nadie pueda ponerlo en duda, pero si pretendes solo esconderlos debajo de la alfombra, ten cuidado y no vuelvas a andar descalzo. 

Magia

Empiezo a pesar que el café de las 20:43 no ha sido una buena idea y me pregunto en qué momento decidí dejar de creer en la magia. Y no estoy hablando de los cuentos de hadas, ni de que alguien mate dragones por mi. Hablo de la magia de los magos, la magia que nos hace volver a creer en que todo es posible. La cara de sorpresa cuando en tus narices hacen aparecer o desaparecer algo, la sensación de poder volver a confiar en que nada depende de ti. Hay magia en las pequeñas cosas, magia en que alguien te regale un rosa, o te robe un beso. Magia en cosas tan simples como la sonrisa de un niño, o el llanto de un bebe recién nacido. 
Y no consigo recordar en qué momento decidí dejar de creer en todo eso. Cómo, cuándo y por qué la magia salió de mi vida sin pedir permiso. Empecé a encontrar la magia en otros lugares, como mi entrepierna o el fondo de una cerveza, pero ya no era igual, porque todo se reducía a aquello que podía ver, oler o tocar.
He vuelto a creer en la magia de las pequeñas cosas, vuelvo a tener ilusión, pero aún así llegará el día en que la gente sonría a la lluvia. Y al gris.

Tres

El amor verdadero no existe. Y las caras bonitas tampoco, bueno, a medias. A las 19:31 de un martes me atrevo a decir que las caras bonitas son mitad maquillaje mitad sugestión y que nadie nunca jamás te va a querer por encima de sus posibilidades. Ni de las tuyas.
Nunca, nunca, nunca. 
Alguien me dijo una vez que si las cosas son tres veces siempre son buenas, el tres es el número de la suerte. Y si te pones a pensar, tres son los Reyes Magos, al igual que los cerditos. Hay tres colores primarios y hay que hacer tres cosas antes de morir: escribir un libro, plantar un árbol y tener un hijo. Pero nunca tres denegaciones a una beca serán buenas, ni tres intoxicaciones por lactosa. No le desearías tres resacas ni a tu peor enemigo, y tres imbéciles dándote por culo son más que suficientes.
Realmente ni si quiera las personas amables existen. "Somos buenas personas por naturaleza", y una mierda. Que alguien me diga donde se escondieron todas las buenas personas que llevamos dentro durante el holocausto nazi, o durante los bombardeos a Hiroshima. Dónde estaba la buena gente cuando alguien decidió que era buena idea discriminar a alguien por su raza, sexo o religión (uy mira, también son tres).
Somos un 33% de falta de amor, un 33% de chapa y pintura y un 33% de falsa cortesía. Y  la verdad es que me niego a pensar que me hace falta alguien para completarme, yo el 1% restante lo lleno con mala ostia y canciones de Fangoria. 

Agujetas en las alas y 34 razones para seguir volando

No quiero que las tonterías me dejen sin disfrutar, no quiero que me corten las alas y no me dejen volar, que podrán evitar que duerma, pero nunca que deje de soñar. Entre el abismo de mis ojos y la superficie de mi sonrisa, solo están mis ganas de seguir, que cada vez son más fuertes y dependen menos de ti. Tengo motivos de sobra para seguir volando:

1. Estoy viva.
2. Tengo una familia que me espera en casa todos los días.
3. Hay gente que se preocupa por mi.
4. Tengo gente por la que merece la pena llorar.
5. Estoy estudiando algo que me gusta.
6. Voy a estudiar algo que me gusta más aún.
7. Mi grupo favorito saca disco en 51 días.
8. Nada es permanente.
9. Me quedan miles de sitios donde viajar.

10.Me quedan demasiadas cosas por decir.

11.Puede que me vaya a Punta Cana en febrero.

12.Tengo la mejor hermana del mundo.

13.Solo decimos adiós con palabras.

14.Tengo gafas nuevas.

15.Hay un galgo esperando a que lo adopte y lo llame Socio.

16.Me quiero más que nunca.

17.Rendirse ya no es una opción.

18.Puedo ver mi película favorita todas las veces que quiera.

19.Me quedan mil y un libros que leer.

20.Porque quizá en algún momento le salve la vida a alguien.

21.Tengo que aprender a tocar algún instrumento.

22.Por seguir oliendo la tierra mojada después de que haya llovido.

23.He de saltar en paracaídas.

24.Tengo que seguir bebiendo cerveza con la gente que me importa.

25.Me quedan muchos conciertos a los que ir.

26.Tengo que aprender a conducir.

27.He de viajar con Médicos sin Fronteras.

28.Aún no he visitado suficientes museos.

29.Quiero seguir equivocándome.

30.El pan recién hecho.

31.Me quedan cientos de cosas por aprender.

32.He de seguir llorando por las cosas que me importan.

33.Me quedan muchos festivales a los que ir.

34.Jamás conseguiré nada si no lo intento.

Prefiero

Prefiero tocarte el culo que tocar el cielo, idiota. Prefiero las pizzas de borde fino y el queso bien fundido. Prefiero los calcetines negros. Prefiero la leche fría y el agua siempre del tiempo. Prefiero pensar que puedo con todo aunque no sea así. Prefiero estar sola los domingos por la tarde. Prefiero el amor que no duele. Prefiero el nesquik y la nutella. Prefiero los días soleados y las tardes lluviosas. Prefiero la ropa negra a la ropa blanca. Prefiero la comedia, romántica a ser posible. Prefiero una hora a tu lado que mil y una con Alaska. Prefiero llevar las uñas pintadas. Prefiero el rímel transparente. Prefiero ser mía y de nadie más y elegir yo las marcas de mi piel. Prefiero la música en castellano. Prefiero los libros largos y sin adaptación cinematográfica. Prefiero ser libre y nunca sumisa. Prefiero luchar por mis derechos y mis deberes. Prefiero ser alguien, pero no serlo todo. Prefiero las margaritas. Prefiero que me regalen llaveros. Prefiero tantas cosas que no esta bien visto preferir. 
Prefiero que no me mates, aunque sea por amor. Las prefiero vivas, y nunca marcadas. El capitalismo nos explota. El machismo nos mata.

Qué sabe nadie

Zambullirse de lleno, en lo que sea, sin temor a fracasar. Que la prudencia no nos vacuna de nada. Se imprudente, y disfrutalo, porque vas a sufrir igual. No importa lo comedido que seas, o el cuidado que lleves, te va a doler.
Por eso mismo no tengas miedo al compromiso, ni al rechazo, ni al qué dirán. No tengas miedo a sufrir ni a ser sufrido. Que no te de miedo que te hagan daño ni hacerlo. Inténtalo, con todas tus fuerzas, di que si, que te atreves. Y luego ya veremos. Algún día tu burbuja va a explotar y te vas a dar de bruces contra el suelo, tienes que estar preparado para eso. No tengas miedo nunca de intentar nada, y así cuando salga bien, será lo mejor que te haya pasado. Y si sale mal, inténtalo por otro camino. No tengas miedo a salir a buscarlo, a encontrarlo y a intentar conseguirlo. Dalo todo por aquello que de verdad te importa. 

"Ahora que lo pienso, el amor de verdad, el amor con mayúsculas, no puede ser ni vendido, ni comprado, ni retratado, ni incluso escrito. Tan solo puede ser vivido."

Así que, lo hacemos, y ya vemos.

No pierde el rumbo, el norte va con ella

Que sí, que todos pasamos nuestra pequeña edad de hielo. Pero ahora estoy encantada, porque quiero, porque puedo. A mi las espinas me crecen hacia dentro, para protegerme de mi misma, pero he llamado al jardinero, a ver si me hace unos apaños. Y de paso, me arregla lo de las espinas. Y pobre de la hipotenusa, siempre rodeada de catetos, dando a entender cosas que no son, para que la acepten al menos como suma de todo lo demás. Fuera del sitio y en la perpendicular de tu sonrisa, o la mía, no me acuerdo bien. Porque cualquier sitio parece mejor, menos para el dolor, ese si se instala entre el segundo y el tercer espacio intercostal. Las 5:00 de la mañana y sigo pensado que ha sido una buena idea salir sin un paraguas, aunque esté empapada. No tengo remedio. El sol se despierta, y yo sigo sin secarme. ¿Cuántos gramos pesa mi alegría? ¿Cuánto pesa el miedo a ser feliz? ¿Cuánto vale la sonrisa, a pesar de todo?

El hombre del saco

Llega un momento de tu vida en el que te preguntas si realmente todo es negro o blanco, y descubres una infinidad de tonos de gris. Caminas por el filo de tus ideas pensando en qué momento decidiste encajarlas en lo políticamente correcto y por qué lo hiciste. Repasas cada complejo, prejuicio y mentira que te has creído y caes en la cuenta de que simplemente le ponías precio a tu agonía. Preferías esconderte tras esas ideas que luchar por unas propias. Y entonces te das cuenta de que allí había alguien más, no estabas sola, aunque no sé por qué te cuento esto, a ti te da exactamente igual.
Y ojalá pudieras desdoblarte y verte en otras vidas, enterrando cuentos y calendarios, y dejándote llevar por tu YO más profundo. Habrá que inventarse una salida, y llegar a puerto, sin dejarse llevar a la deriva. Ya no hay dolor, pero ten a mano el rosario, que aunque ha caído el dictador, esto va a seguir siendo amargo. Y llegó el hombre del saco, se puso a pedir y tú no das a basto.

Ni arte ni cultura, tortura

Perdóneme, subo mi culo a Instagram y a usted le molesta porque su hijo de 11 años puede verlo y traumatizarse. Pero le lleva a corridas de toros a ver como un animal inocente se desangra por pura diversión. ¡Viva su coherencia! Qué quiere que le diga, lo mío es natural, lo suyo con lo de ver a un toro sufrir, igual es lo enfermizo. El mío no será el primero ni el último culo que vea su hijo, pero su estupidez al defender el maltrato animal y querer enmascararlo como cultura sí será la mayor estupidez a la que esté expuesto.

Cada vez que alguien dice "arte" en la misma frase que "torear", muere una parte de nuestra cultura. Arte es lo que hacia Miguel Hernández con sus palabras, Almodóvar en sus películas o Velázquez en sus cuadros. Puede ser arte el amor, o incluso el dolor, pero el propio, no el causado a otros. 

Cuando ayer me dijeron que uno de los primeros trabajos que conseguiría como enfermera seguramente sería o bien en una plaza de toros o bien en "els bous al carrer", se me partió el alma. ¿En qué momento acaban mis ideales y empiezan mis obligaciones como profesional? Obviamente no puedo negar mis servicios a nadie, no importa su raza, sexo o religión. Pero, y si con sus ideales dañan los míos de manera considerable, qué ocurre entonces. 
Acabaría atendiendo a cualquier persona, aunque su herida fuera por asta de toro, pero no dejaría de pensar que ha sido él quien se lo ha buscado. La opción más fácil es no aceptar un trabajo así, claro está. Pero al igual que hay republicanos trabajando al servicio del rey, y ateos en colegios religiosos, por el mero hecho de que hay que sobrevivir y el dinero no cae del cielo, una tiene que hacerse a las circunstancias y pensar que por muy capullo que sea el tío al que está curando, al menos este se ha llevado su merecido por llamar cultura a la tortura.

¿Duele?

Dolor es no alcanzar tu sueño por unas milésimas. Dejar escapar lo que quieres por orgullo. Por pereza. Dolor es entender y no ser entendido. Romperte y que nadie recoja tus pedazos. Ni se inmute. Dolor es lo contrario de amor. Amor propio. Amor de otros. Dolor es querer y no poder. Tener y no dar. Ni una pizca. Dolor es luchar y perder. Dejarse el alma y no conseguir. Romperse. Dolor es llorar por nada. Por todo. O por nadie. 
Pero si siento dolor es porque estoy viva. Porque lucho por mis sueños aunque no los consiga. Porque entiendo el dolor ajeno y lo comparto, aunque no lo sufra. Siento dolor porque aunque me quiera, a veces se me olvida, y tengo que recordármelo. Porque aunque no pueda, sigo queriendo, y lo haré siempre. Porque lloro por las cosas que merecen la pena, y sobretodo, la alegría.
Que el dolor es pasajero, pero la lección permanente. Y con esto no digo que vaya a dejar de soñar (¡Dios me libre!). No voy a dejar de romperme, pero siempre me recompondré, y sí, lo haré sola. No voy a dejar de quererme y de quererte. Nunca dejaré de intentarlo, ni de querer lograr aquello que otros dicen que es imposible. Y por supuesto no voy a dejar de llorar (seguramente explotaría si lo hiciera).
¿Que la vida duele? Ya. Pero tengo tiritas de sobra y estoy preparada para mil rozaduras más.

¿#StopYulin2015?

Estoy igual de de acuerdo que tú con que matar perros para comerselos es horrible, y que esto no debería ser una tradición en China y mucho menos debería celebrarse un festival por ello. Yulin es un festival macabro desde nuestro punto de vista y nos horroriza la idea de que cojan perros y los cocinen a la brasa para luego darse un banquete. Pero, digo yo, ¿no es igual de horrible hacer esto con cerdos, vacas, corderos o conejos?
Y habrá gente que piense que no es lo mismo, porque los perros son animales de compañía, y que además allí, antes de comerselos a veces los maltratan. ¿Sabeis como funciona la industria cárnica del país donde vivís? ¿Cómo se crian los cerdos que comemos o de dónde vienen los huevos que consumimos? Es algo hipócrita criticar esto cuando hacemos lo mismo, aunque no sea con perros y sea con otros animales. En otros países las vacas son sagradas y los conejos animales de compañía, y jamás se les ocurriria comerse un filete de uno con patatas o al otro en una paella.
Me encanta la carne, soy completa y absolutamente carnivora (ovnivora más bien). Mi dieta está basada en un 70% en carne y lo que más me gusta en este mundo es una hamburguesa o un bocadillo de embutido. No me siento orgullosa de esto, y sé que ni es una buena alimentación ni es lo más sano del mundo. Deberíamos alimentarnos casi totalmente de vegetales y que la guarnición fuera algo de carne y no al revés como estamos acostumbrados. La opción vegetariana tampoco es de todo correcta, ya que deja completamente de lado cualquier proteína cárnica y eso no es bueno, pero al menos es más respetuosa con el medio ambiente y con el resto de especies que habitan el planeta.
Llevo unos cuantos meses dandole vueltas a este tema, el de dejar de comer carne o hacerlo solo si esta es de origen ecológico. No soporto la idea de que para que yo pueda comer, esos animales hayan sido criados en pésimas condiciones con el único objetivo de engordar, pero tampoco me veo capaz de dejar de alimentarme de carne. Sé que es absurdo, pero simplemente no puedo, o no puedo en este momento de mi vida, ya que no descarto dejar de comer carne en otro momento.
Soy una de las que participa, muy a mi pesar, en la industria cárnica. Y por eso aunque me aterre la idea de que se celebre un festival donde se cocine perros y luego se coman, no me veo en la posición moral de intentar prohibirlo. Ojalá dejara de celebrarse, igual que se dejara de criar a los animales en jaulas mientras engordan. Mi posición es la más "comoda" si quereis, pero si yo hago algo, no puedo criticarlo, y no puedo pretender que se prohiba en otros países.
Miremos un poco hacia dentro y luchemos contra cosas como la tauromaquia que es bastante más grave, ya que solo es por diversión.

Tic-tac

Un engranaje provoca que el siguiente se mueva, y a su vez, éste mueve al que le sigue. Es una sucesión lenta pero constante, que no falla; siempre va a fluir y rara vez se detendrá. A veces unas piezas rozan con otras y esto puede hacer que el mecanismo se atasque, moleste e incluso se pare, pero las pequeñas tristezas que entorpecen su movimiento no son nada comparadas con las sonrisas y carcajadas que lo engrasan.
Hay a quien se le oxida antes, porque no lo cuida o lo trata mal;  quien de tanto usarlo, lo desgasta; y quien a base de esfuerzo y dedicación consigue fortalecerlo y que le dure muchos años. Es raro que al nacer nos toque uno defectuoso (y menuda putada si te toca), pero lo peor para este mecanismo es el paso del tiempo. Lo que más pesa son los años, que consiguen marchitarlo y hacer, con tantos golpes, que los problemas aparezcan. Aunque el verdadero problema aparece cuando, sin saber muy bien por qué, el mecanismo se acelera al ver a alguien, y piensas que se te va a salir del pecho. El corazon es una máquina perfecta para amar y ser amado, aunque yo soy más de pensar que es el motor que nos mueve, ya sea porque contiene nuestras ilusiones o porque consigue mover litros de sangre en segundos.

Es como...magia

Como cuando Alicia corre detrás del conejo y tú sientes la mismas ganas de pillarlo que ella. Y cuando la pena te invade al final de El niño con el pijana de rayas.
Y no, no me estoy refiriendo a las películas. Cuando coges un libro y te introduces entre sus lineas, sientes emoción, pena o alegría con sus personajes y lloras con la muerte de alguno de ellos.
Ojalá tener el dinero suficiente para poder comprar cientos de libros (en papel, su mejor versión) y leer y leer. Y que respeto a la gente que no le gusta, pero jamás lo entenderé. Imaginar cada uno de los sitios que se describen, ponerles cara a los personajes y que lleguen a caerte bien o mal. Esa magia que se rompe cuando sale la película de turno y se carga todo. Y no hay nada peor que cuando sale la película y cambian cosas, suprimen personajes o cortan el final de la historia.
Y me da igual que te guste leer mas novela, teatro o poesia, todas tienen su encanto y trasmiten sentimientos, cuentan historias y hacen las mayores críticas de la historia con la mayor belleza del lenguaje.
Como cuando vives la muerte de Sirius Black, Severus Snape o Dobby. Y cuando Miguel Hernández logra que sufras con él y sientas su lucha.

Quedar(me) con lo bueno

Que la vida son dos noches y el día de en medio te lo pasas durmiendo y de resaca (o algo así). 

Hacerme en la cama para romperme en tus brazos, mientras pienso que no merece la pena volver a pasarlo mal -claro que si lo miras bien, sin pena no hay sonrisa, igual que sin lunes no hay martes y sin mi no hay yo-. Y lentamente me re-hago, cada vez más sin tu ayuda, porque he aprendido a quedarme con lo bueno, y que si a ti no te tengo no quiere decir que esté sola.Ahora ya puedo decir que no eres el único que me llena, y que aunque tú no estés (y pese a que eres el que me ha dado mis mejores textos) sé qué escribir. 

Y ya sé que te la suda, pero alejarme de ti es lo mejor que he hecho nunca, y tenerte lejos me inspira (casi tanto como tenerte dentro). Había pasado tanto tiempo a tu lado que ya me había acostumbrado a tu presencia, soñar contigo cada noche era rutina y que al acercarte sintiera una presión en el pecho que me asfixiaba no era nada raro.
Pero lo siento mucho, he dejado toda esa mierda atrás, y la sensación de libertad me pone (sí, a secas). Que aunque abundes más que el resto, rescatar a los débiles es lo mío; y hay miles de momentos que valen muchísimo más que la pena.
La sonrisa hace juego con mis ojos y es más fácil de combinar, así que jodete querido Dolor, me quedo con los buenos momentos.

No estoy (tan) loca

Cualquier tarde hay cientos de personas desnudandose ante un papel en blanco, plasmando en él todo lo que sienten (y padecen). Hay quien después de escribirlo, lo mete en un cajon bajo siete llaves y no vuelve a saberse de ese trozo de papel; y quien, con un poco de suerte, lo comparte y consigue al escribirse, describirme. Encontrar ese alguien, con ese texto, que consigue decir de ti lo que tú nunca habías imaginado. Y lo expresará mejor o peor, pero te sientes tan identificada que el mero hecho de leerlo te pone los pelos de punta, y cuando lo oyes recitado por el autor (o autora) hay algo que te recorre el cuerpo haciendote sentir lleno por unos instantes. No estás loca, hay más gente que piensa igual que tú y las mismas cosas le quitan el sueño. 

PD: Perdón por fallar ayer con la entrada, el poder oler la libertad me desconcentró, pero a cambio os dejo uno de mis blogs preferidos, de esos que consiguen al escribirse, describirme. "Contrastes y desastres" por María Vidal (http://sinparaguasderepuesto.blogspot.com.es/?m=1)